Emma entró a la iglesia al anochecer, con un propósito claro. La penumbra llenaba el santuario, donde solo unas cuantas velas parpadeaban en el altar. Sus ojos recorrieron el espacio hasta que la vio: una joven monja, arrodillada en oración. El hábito blanco contrastaba con la oscuridad del lugar, y su rostro, sereno y concentrado, irradiaba una pureza que ella no podía resistir.
Con pasos silenciosos, se acercó. La monja, al sentirla, abrió los ojos, y su mirada se cruzó con la de Emma. Durante un breve instante, el aire pareció detenerse. Sin decir una palabra, Emma se inclinó hacia ella, dejando que su mano rozara suavemente el hombro cubierto por el hábito. La monja no se movió, pero su respiración se hizo más pesada, más profunda.
—¿Qué estás haciendo? —susurró la monja, su voz temblorosa.
—Solo quiero mostrarte algo que aún no has experimentado —respondió, con una sonrisa que prometía más de lo que las palabras podían expresar.
El silencio de la iglesia se cargó de deseo y peligro: un placer prohibido, intenso, nacido de lo impensable en el lugar más sagrado.
