Llenos de pólvora

Cuando la ciudad quede en llamas,
salpicadas de hollín las catedrales
harán mutis como zaguanes,
ninguna sotana o palabra sacra
levantará la voz
para que la agujereen nuevamente.

No serán más las esquinas
nidos de solitarios y mujeres
que pendulan sus diminutas gracias
y que mutuamente secan sus cabellos
de lágrimas y barro
a punta de lengüetazos
y canciones de cuna
habrán señuelos
barricadas
escondrijos
desde donde apuntar
a todos los miedos
y a las voces que se estrellan
en las paredes del estómago.

Debajo de los escombros
de estos oxidados edificios,
apenas quedarán certezas en pie,
simples, ínfimas, urgentes
y también los calcinados cueros
de las bestias del silencio
cuyas mandíbulas cuelgan
y huelen todavía a vergüenza.

Estarán aún calientes
y sonrientes
los casquillos de las centenas de miles de balas
que usaremos para demoler
hasta las catacumbas
y mucho más abajo
los cimientos de esta ciudad
porque cuando el humo se disperse
estaremos nosotros en pie
con los dedos llenos de pólvora.